Hoy no

Se abre, como una explosión de vomito vital, sobre mí, el cielo azul. Azul como sólo él, como sólo él, azul. Nunca dejo de admirarme de su esplendor, me atrapa, me absorbe.

Muy a su estilo, asoma sus cabellos dorados ese viejo luminoso, ese padre lejano y enorme que me acaricia desde tan lejos, que me sonríe mientras yo, unida a mi madre, avanzo lentamente danzando con el tiempo y con la eternidad de mi belleza, desplazándome cadenciosamente por una aparente inmovilidad, que, como muchas cosas, no es lo que parece.

Soy tan feliz. El viento rosa mi piel tibia y se pierde en él mismo, corre libre sobre mi cuerpo y se aleja, se aleja para jamás regresar; se va y se lleva consigo un poco de mi perfume dulce, disgregándolo por doquier, por las narices y los montes, por las veredas que jamás conoceré, por los confines de mi imaginación, allá donde tal vez están todas mis hermanas abrazando a la vida, mis hermanas que jamás veré, pero que amo con toda mi alma... Con toda mi alma.

Y aquí todo se agita a mi alrededor. Yo me limito a observar las figuras, sus matices; todo se funde en uno mismo, es una gran masa de materia colorida que se contorsiona y se ensambla en paisajes de incomparable hermosura, pero que a la vez contiene un eclecticismo tal que podría descomponerse hasta llegar a esa unidad donde ya no existen los nombres, los tú y los yo, los esto y los aquello. Es delicioso.

El tiempo sigue su marcha, transcurre y se escurre, ocurre. Pero de hecho no es así, el tiempo no existe, todo está pasando y nada más. No, pasando tampoco, estando, siendo, existiendo, eso sí. Estando como lo estoy yo.

Y el viejo risueño avanza sobre mí, y al paso de un rato que jamás pasó, se despide, se va igualmente feliz después de ayudarnos a alimentarnos, después de jugar a las sombras y a los reflejos brillantes, después de aislar un poco el frío que deja su esposa, la reina de plata. Pero la frialdad de ella también es bella, es amor frío, es fragancia oscura y delicada; cuna de sueños y romances.

En fin, disfruto tanto este ciclo eterno, este espiral vertical que reencuentra a Jesucristo con Cristóbal Colón y con un volcán asesino que brotará en un futuro que está ocurriendo ahora mismo. Suena ilógico, incoherente, diferente; no pretendo que me entiendan.

Hoy soy una pequeña flor, espléndida, lindísima y perfecta. Hoy lo soy. Hoy es una palabra que sirve para fragmentar las existencias, para obtener fotografías. Pero el hoy es el ayer y el mañana, el hoy es hoy y es siempre. Hoy también soy una prostituta que sufre y se revuelca en el caos de una vida agónica y sarnosa. Hoy soy la roca que arrojaste sobre el rostro de tu hermano, un hombre como tú. Porque sólo los hombres se arrojan rocas  a sí mismos, sólo ellos escupen sus espejos, se suicidan.

Hoy soy una flor, hoy quiero ser una flor y abrazar la tierra, hoy quiero ser hermosa y feliz, hoy quiero simplemente existir en esta forma, en esta forma en que puedo contemplar todas las demás formas bellas, el sol, la tierra, la noche, las nubes.

Hoy no seré la prostituta. Hoy no.