De mantras, balas, gotas negras y lamentos taciturnos en las calles parisinas de Estambul

Discurso arbóreo lleno de eufonías negruzcas y atezadas de pálidos paisajes metropolitanos. Nereida de las balas onerosas de aparador y motel. Rapsoda inquieta de trémulos lamentos y clamores. Discurso del mantra a punto de morir. Y las gotas negras del western spice moves & drinks alone. Maquiavelismo muerto en las calles parisinas de Estambul. Discurso de discurso ennegrecido. Gran disgusto por la celada de la norcoreana del Ecuador. Afgana la peruana de sangre fría es poetisa. Versos que dispone en ambos pezones rosados. Palabrería de café artesano y arqueóloga de la gran puta.

Aromas y licores

La oscuridad se disipa con un simple accionar de los parpados; me levanto de ese altar de sueños eternos y me froto el rostro con remordimiento. Otra vez esa suave y perfecta dama me ha poseído la noche anterior, una vez más sus dulces labios me han perdido entre el fulgor de una alegría efímera y el sufrimiento del recuerdo maldito a su lado; pero no soy el único, muchos antes  y después de mi han sucumbido ante sus dulces figuras, así que está de más extrañarla, es infantil aferrarme a ella.

Salgo de aquel lugar al que muchos llaman hogar y camino en dirección a ningún lado, a cada paso, a cada rostro volátil que encuentro en medio de aquel calor de la media noche, veo sus tibios labios impregnados en cada ser, en cada movimiento que parte de un ser vivo; maldita diosa frívola creada para destruir, que ha dejado sus terribles huellas entre beso y beso a cada persona.

Su fulgor me atrapa de nuevo en las calles de porcelana, su irradiante luz se muestra a cada mirada, a cada paso de cristal que retumba en las entrañas de la tierra por su causa. Veo a otros hombres que ya tiene en sus feroces garras, que danzan y hablan un idioma incomprensible que de alguna manera los liga a ella; y sufro pensando que no es solo mía, que entre tantos y tantos hombres ya han pasado sus labios. Y sin embargo aquí sigo, moviendo los pies en dirección a ella sin importar a donde vaya, ella siempre es el final del camino.

Sus dulces aromas me llaman, invaden y tiritan cada una de mis células. En un momento de desencanto me creo capaz de ignorarla, pero bendita saliva que envenena mis ser, nada más pensar llevarla a mis labios me hace sucumbir; ya no pienso, su resplandor solo marca el andar de mis pasos; me refugio con ellos, con esos hombres que al igual que yo están enamorados de ella, finjo ser diferente, incluso la desconozco cuando me hablan de ella pero en secreto, entre las sombras bohemias la miro a lo lejos. Ahí está, quieta y tranquila con las luces sobre ella; seco mis labios y mutilo mi lengua que ya la está versando y deseando. El fulgor que despide llama la atención de otros que ya la aman.

No resisto los celos, voy hacia ella y la miro, rompo los paradigmas de mil silencios solo callando. Ella permanece estática y finge que no me desea, me decido a actuar. La tomo con firmeza y agresividad, con ese porte viril que tanto le fascina de mi. Por fin pongo mis dedos sobre esas curvas perfectas, la acaricio un poco y ella solo se deja querer con su cuerpo helado a causa de tanta soledad. La llevo a parte, a un lugar donde solo yo pueda amarla, ahí será toda mía.

Sin resistir la lujuria paso mis dedos por su zona prohibida, dulce virgen que quiere entregarse por entero en un instante de cielo. La miro y ella calla, solo espera que pueda entregarme todo como ella lo hará. Por fin hago caso a su dulce rose y la desvelo en un movimiento agresivo, ella suspira de placer al mostrarse tal cual es. En un movimiento casi bestial la hago mía y la beso, su cálida piel de cristal no es rival para mis hábiles dedos y sus pequeños labios se pierden en los míos. Aspiro su esencia y la interiorizo por completo. Ella me hecha una última mirada antes de perderse en el éxtasis.

Una vez que ha terminado tomo su vapor y lo guardo en la memoria. Miro a través del humo de cigarro y veo otra igual a ella, tan virginal como ella lo fue; me despido y tomando mi sombrero de memorias llego a la barra, le guiño el ojo y ella me susurra que no puede irse sin su permiso. Yo sonrío y digo en tono poético:

-Cantinero... deme ESA cerveza por favor.

Pero que quede claro, no me río de ti

La peste de un ciervo muerto puede atraer un hambriento y tétrico cuervo, pero no a otro animal de la misma especie. Y es que la nariz del ser humano sólo soporta la fetidez áspera del perfume de su mierda y porque no le queda de otra.  Ese olor que encierra y exhala  tú tierno y minúsculo orificio anal, y  sí, hablo de ti.

Qué te podría decir. Tú que usas preservativos olor a cereza para complacer a tú nariz y te sea más placentero y antojable morder las coyunturas de tu mente fetichista y descompuesta.

La fantasía de tres cuerpos  inhalando y exhalando la suciedad de su ser se ve hasta en los debates presidenciales, ¿para qué necesitas cuatro paredes que encierren tus asquerosos pudores, si  la lluvia dorada ahora te irrita los ojos, y te has cansado de coleccionar falsos coitos entre tus amantes? Si Dévora te está haciendo tanto daño que hasta te causó  ronchas gordas y rosadas en los laterales de tú habla, no es que sea fijado, pero físicamente tu cara reflejó lo contrario de un final feliz. Pero que quede claro, no me río de ti.

La viste ayer, hoy y toda la semana, no sé porque sigues manipulándote tú solo. Te quedaste perdido en la pubertad, amigo. Te recomendaría que buscaras a Beatriz Baeza, ella tiene un vestido amarillo muy bonito y manos de ginecólogo, al menos no te causará irritación.

El otro día leí el periódico correoso que dejaste en el baño, no fue muy agradable, no me percate que hace 5 minutos habías entrado y tu olor aún seguía adentro. Ya estoy seguro, inventaré un gran letrero que diga <Espera cinco minutos para que la peste de tu otro compañero se vaya>.

 Sabes, hubo un tiempo en el que empezaba a comprenderte, a explorarte tu neto gusto por la piel, por las onduladas curvas de un cuerpo que deseoso de ser explotado, te dejará llegar al máximo placer y concebir  una relajación profunda al éxtasis. Pero desde que fui maldecido y atrofiado por un terrible accidente vía oral, mi vida se acabo.  Bueno está bien, te contaré --nunca te metas con una mujer despechada y de ojos dulces. Te dará en tú bebida la dosis mortífera de un antiafrodisiaco que matará cualquier deseo sexual de tú endeble cuerpo y  te arruinará el único e incomparable placer del sexo.

 Así es, mi cuerpo se redujo a los placeres vanos, y algo grotescos, como ver a mi amigo follando e introduciéndose hasta el perro del vecino por detrás. No tengo más placer que criticarte ya te lo dije, sólo me dedico a observar y a arrepentirme de haberla matado, porque el sufrimiento que yo tengo es más fuerte que la muerte. Y que quede claro no me río de ti, es sólo que a mí me gustaría hacerlo.

FIN.

Reivindicación de la Caca

Caca, Caca hermosa, de inigualables texturas,

de mil tonos colorida.

Tú, repudiada y pisoteada sin compasión,

¿qué piensas de nosotros los humanos?

¿Sientes el mismo desprecio que nosotros

 mostramos hacia ti, indefensa masa maloliente?

¿O acaso nos ves como a un Dios,

como seres creadores de tu existencia maldita?

Nuestra especie que todo lo juzga te ha considerado

únicamente material de desecho,

sólo eso eres para nosotros.

Pero no te sientas mal, tal vez el Dios de los hombres

también se avergüenza de nosotros;

no hemos hecho las cosas muy bien últimamente.

Es mejor que no pienses en nosotros, Caca, no lo hagas.

Porque aunque de nosotros salgas,

no hay gran diferencia entre nosotros y tú;

estamos hechos a imagen y semejanza.

Hay humanos ejemplares y dignísimos de ser respetados

pero, sin duda, hay otros que a tu lado son caca.

Me disculpo, en nombre de toda la humanidad,

por el degradante trato que de nosotros has recibido.

Arquímedes Rosario

Arquímedes Rosario distaba de ser un hombre apasionado. Gustaba de las jovialidades que la vida le ponía sobre la mesa día con día. Sahuaripa lo vio nacer y lo vería morir. Rosario se dedicaba a la producción artesanal de monturas e implementos para la ganadería. Dedicaba gran parte del día a su endemoniado y monótono oficio. Rara vez se detenía, y cuando lo hacía era para evocar las palabras que una dama hubo de pronunciarle ocho años atrás. Suspiraba y se limpiaba los chorros del sudor frío que emanaban de su frente con el paliacate rojo desteñido que había pertenecido a su padre, Don Melquiades Rosario. Josefina era el nombre de aquella mujer inhóspita que ocupaba el pensamiento nocturno de Arquímedes y que por motivos poco conocidos decidió abandonarlo en la soledad de las montañas de aquel lugar. Alguna vez Josefina le prometió que si su padre le daba la casa que tenía cerca del río, ésta le pediría permiso para poder casarse. Ese río que formaba parte esencial en la historia de Rosario había de formar parte también de Josefina. El Río Mulatos. Si el amor de Arquímedes por Josefina se midiera en ríos, cien Mulatos no bastarían. Así de caudaloso era. La única y verdadera pasión de su vida. Don Melquiades pagó caro su afición al alcohol. Falleció cuatro años después de la partida de Josefina. Dicen sus allegados que llegaba a durar seis meses en el agua. “Salió bueno pa’l chupe” clamaban eufóricos los amigos de cantina. Aunque al final San Pedro le pasó la cuenta y el infierno se encargó del resto. Lo suyo lo suyo era irse a ver a las putas, jugar cubilete y bañarse en mezcal. De todas las putas su favorita era La Curra; vieja, grandota, prieta azabache, pelo endiablado, toda una mujer de fuego. La Curra sí le aguantaba todos sus desplantes. Dicen que hasta lo llegó a querer. Arquímedes resintió mucho la muerte de su padre. Duró un par de semanas enclaustrado en el taller. Comía poco, bebía mucho. Al final, después de la tempestad viene la calma, y con qué calma llego ésta. Los recuerdos más próximos que tenía de su padre eran las santas golpizas que le propinaba por no cubrir las expectativas que un padre machista, sacado del porfiriato, tenía. “Vas a dormir calientito, hijo de la rechingada” anunciaba con profético desdén el patriarca a modo de ritual primitivo. Nunca le guardó rencor. A fin de cuentas era su único padre, el único que conocía. Qué más hacía, así eran los padres en aquellos tiempos. Y cuáles fueron las palabras de Josefina, esas palabras que seguían zumbando en los oídos de Rosario. “Me gustas tanto como este río. La frescura que me da. Así me gustas, Arquímedes.” Inesperadamente Josefina partió al día siguiente. La gente dice que disque porque estaba embarazada de Don Cecilio, un abogado casado con fama de cabrón. Arquímedes no acertó en sus conjeturas. No tuvo tiempo para radiografías de la situación. Fue tan rápido todo. Josefina nunca escribió. El abogadito se peló para Guadalupe, Nuevo León. Se dice que cuando nada esperas, tienes todo. A Rosario la vida le esbozó una mueca, un destello en la penumbra durante unos segundos, muy pocos segundos. Aún así fueron los segundos más felices de su existencia. Cuando el corazón se desploma y su único feligrés le da la espalda, este no pone resistencia alguna. A Arquímedes Rosario lo encontraron un domingo bien colgado y con la lengua de fuera con una carta para Josefina en el bolsillo. Rosario tuvo funeral, lágrimas que duran un día, café bien cargado, flores marchitas y una carta que nunca llegó a su destino.

Exordio del caos

De entre la basura y los tumultos de la urbe                                 

emana un hedor vaporoso, un chirrido tétrico y demoniaco

que se cuela hasta tu cerebro, una bocanada de mariposas 

radioactivas que te causan náuseas, espanto y orgasmos de colores. 

Somos nosotros, los que estamos y no esperas.

Somos lepra, camaleones y navajas que impávidamente

venimos a reclamar nuestro espacio, a invadir

con la peste de nuestra creatividad los vacíos 

que en tu conciencia se crean, 

a manchar tu cielo con pájaros de niebla y con tijeras.

Hemos venido a reventarte los huesos con una simple palabra, 

a incendiar tu templo con tres líneas de fuego

surgiendo de nuestras manos rabiosas.

Somos payasos insolentes, rescoldos surrealistas; partidarios

del eterno resplandor del onirismo y la imaginación sin tutelas.

Somos lobos hambrientos, inframundistas estridentes,

guillotinas, ruinas, tierra, pan y miseria.

Somos buitres, corona de espinas, Ave Fénix, ángeles perversos,

metafísicos y minifaldas de ramera.

Somos soldados del arte infecto, agónico, del arte guerra; 

del arte muerte y el arte vida, del arte subversivo, del arte grotesco,

del arte suicida.

Somos cuchillos y heridas y sangre, quimeras, luciérnagas,

verdugos y escaleras, crepúsculo y lamentos,

caramelos, sombras y misantropía. Somos la sangre del pueblo,

el amor y la anarquía.

¡Que vivan las bicicletas, la libertad y la sandía!