Hoy no

Se abre, como una explosión de vomito vital, sobre mí, el cielo azul. Azul como sólo él, como sólo él, azul. Nunca dejo de admirarme de su esplendor, me atrapa, me absorbe.

Muy a su estilo, asoma sus cabellos dorados ese viejo luminoso, ese padre lejano y enorme que me acaricia desde tan lejos, que me sonríe mientras yo, unida a mi madre, avanzo lentamente danzando con el tiempo y con la eternidad de mi belleza, desplazándome cadenciosamente por una aparente inmovilidad, que, como muchas cosas, no es lo que parece.

Soy tan feliz. El viento rosa mi piel tibia y se pierde en él mismo, corre libre sobre mi cuerpo y se aleja, se aleja para jamás regresar; se va y se lleva consigo un poco de mi perfume dulce, disgregándolo por doquier, por las narices y los montes, por las veredas que jamás conoceré, por los confines de mi imaginación, allá donde tal vez están todas mis hermanas abrazando a la vida, mis hermanas que jamás veré, pero que amo con toda mi alma... Con toda mi alma.

Y aquí todo se agita a mi alrededor. Yo me limito a observar las figuras, sus matices; todo se funde en uno mismo, es una gran masa de materia colorida que se contorsiona y se ensambla en paisajes de incomparable hermosura, pero que a la vez contiene un eclecticismo tal que podría descomponerse hasta llegar a esa unidad donde ya no existen los nombres, los tú y los yo, los esto y los aquello. Es delicioso.

El tiempo sigue su marcha, transcurre y se escurre, ocurre. Pero de hecho no es así, el tiempo no existe, todo está pasando y nada más. No, pasando tampoco, estando, siendo, existiendo, eso sí. Estando como lo estoy yo.

Y el viejo risueño avanza sobre mí, y al paso de un rato que jamás pasó, se despide, se va igualmente feliz después de ayudarnos a alimentarnos, después de jugar a las sombras y a los reflejos brillantes, después de aislar un poco el frío que deja su esposa, la reina de plata. Pero la frialdad de ella también es bella, es amor frío, es fragancia oscura y delicada; cuna de sueños y romances.

En fin, disfruto tanto este ciclo eterno, este espiral vertical que reencuentra a Jesucristo con Cristóbal Colón y con un volcán asesino que brotará en un futuro que está ocurriendo ahora mismo. Suena ilógico, incoherente, diferente; no pretendo que me entiendan.

Hoy soy una pequeña flor, espléndida, lindísima y perfecta. Hoy lo soy. Hoy es una palabra que sirve para fragmentar las existencias, para obtener fotografías. Pero el hoy es el ayer y el mañana, el hoy es hoy y es siempre. Hoy también soy una prostituta que sufre y se revuelca en el caos de una vida agónica y sarnosa. Hoy soy la roca que arrojaste sobre el rostro de tu hermano, un hombre como tú. Porque sólo los hombres se arrojan rocas  a sí mismos, sólo ellos escupen sus espejos, se suicidan.

Hoy soy una flor, hoy quiero ser una flor y abrazar la tierra, hoy quiero ser hermosa y feliz, hoy quiero simplemente existir en esta forma, en esta forma en que puedo contemplar todas las demás formas bellas, el sol, la tierra, la noche, las nubes.

Hoy no seré la prostituta. Hoy no.

Debajo de la cama

Mucho dicen que el cambio no es opcional sino obligatorio, pero estoy segura de que no se cambia, sólo se adapta. En lo más profundo y recóndito de las personas, siguen siendo las mismas pero bañadas en buenos modales y sonrisas cordiales. No soy experta pero vivo con un monstruo.

La noche es su cómplice, lo cobija mientras pasan sobre de él, el licor que realza su verdadera cara, y el humo despreciable con pastillas de complemento, claro, eso resulta la mejor combinación para despertar al esperpento, a  ese que de niña me decían que se ocultaba debajo de la cama. Ahora sé que existe, se disfraza todos los días  y juega a ser un humano afable y convencional, con sus gafas negras que ocultan el inventario de daños a su cuerpo.  Tenerlo cerca es sentir que te oprimen el corazón y te falta el aire, es sentir que ya no puedes sentir nada. Callar no es lo mío así que varias marcas en mi figura tienen su nombre y su apellido. 
Se ha nublado el día, él entró. Espeso y frío el viento corre y yo corro con él, hasta que despierto ¿dónde estoy?, ¿por qué estoy aquí? ¡ya no existo!. Ahora me han escondido debajo de la cama.

Un cadáver en las sombras

Alojado pétreo cuerpo en las penumbras del olvido,

las tinieblas lo abrazaban con su gélido respiro.

Yaciendo indolente y áspero, como tronco desvestido,

se perdía su fría mirada en un abismo depresivo.

De aquel claustro tenebroso que clausuró su destino

brotaba la gris fragancia del hedor a muerto vivo.

Sus brazos, dos flores secas que flotaban el piso

sobre un charco de recuerdos que escapaban con sigilo.

Que de abyectas emociones era adicto y fiel amigo

murmuraban las penumbras que lo vieron sumergido

en el llanto lastimero que ahogaba sus añoranzas

y sus miles de esperanzas fallecidas en el nido.

De su trágica existencia se mostraban los vestigios,

que una noche de catarsis terminó como un suicidio.

Y aquel pecho vacío donde cabía el universo

se llenó de vida fresca que se tragaba los restos.

Lúgubre y salvaje escena que jamás olvidarán

aquellas pesadas sombras que observaron lo ocurrido,

que aunque lo clamen llorando a su cruel eternidad

la marca de ese hombre muerto no la borrarán jamás.

Amor es matar

Matar requiere de una mano firme, pero amar va más allá. Para matar se requiere sólo un instante, un suspiro es suficiente para que la vida escape. Al igual que el amor, matar requiere de tacto, simpleza y un toque de magia. Y aun con todo, matar y amar puede encontrarse en el mismo arte; necesitas los mismos movimientos de muñeca, la misma mirada tierna y pasiva, la respiración tranquila y pulso firme, pero con dedos frágiles.

Quitar la vida, hacer sufrir, incomodar, molestar, extinguir o destruir algo no material, apagar el brillo o el color de algo.... según el diccionario, la palabra matar se puede emplear para denotar estas acciones. Pues bien, todo eso también lo hace el amor, entonces por lógica simple, ambas palabras se entrecruzan en una misma idealización cognitiva que lleva al ser humano a un plano más ideal, más irreal.

Con una disimilación en la palabra matar damos con atar, y con un reordenamiento tenemos amar-t(e). Todo te lleva al mismo destino... ¿Ahora entiendes el por qué hago brotar amor de tus venas, hasta la muerte?

Pero dejemos los tecnicismos a un lado y despidámonos entre caricias cortantes, pues sólo el amor que se liga a la muerte puede llegar a ser eterno:

Adiós amor, adiós muerte mía... donde no estabas era siempre era el más allá.

No casarás

Vivía solo en un cuartucho en el Sector Vírgenes Agropecuarias Catalanas en la calle Montpellier. Había perdido su trabajo como reportero en una revista de farándula. Se levantaba tarde y sólo para degustar los vestigios de unas galletas con forma de rana sabor chocolate compradas semanas atrás en un supermercado administrado por una familia árabe, los Rashid. La náusea del vivir no le provocaba ni la más remota repulsión. Atesoraba cada instante como si fuese el primero, como si fuese el último. Gustaba de oír acetatos en un Crosley que consiguió en una verdadera ganga en el barrio japonés; The Cure y The Smiths los más puestos. Píldoras de todos colores figuraban en su almanaque medicinal. La puerta sonó dulcemente al compás de tres tristes tiempos. Su cuerpo etéreo se erguió al instante, y decidido fue al encuentro con lo desconocido. Abrió temerario la puerta tratando de recordar al momento de quién se trataba. Y de quien se trataba era de su antigua novia que ya había olvidado. Observó a Abigail displicente y cargado de desdén. Hizo mueca, la invitó a pasar con un gesto. Ya dentro del desordenado cuarto le ofreció una taza de café, la cual aceptó encantada. Abigail saludó a Valdemar con tremenda efusión en brazos, besos y risas. La novedad de que la doncella se casaba y deseaba la presencia del rufián en la ceremonia. Al compás de los sonidos del televisor sonó la cafetera; dos de azúcar. Ten cuidado que está caliente. ¿Cuándo te casas?, ¿dónde lo conociste?, te odiaré por siempre y te llevaré orquídeas o tulipanes. ¡Qué preguntas haces! Eres un bobo. Te arrancaré la boca. Haz lo que quieras. ¿Fumas? Te paso uno. Tu café es delicioso. Eres un miserable pero importante. Mi alma es el pilar elocuente de mi ego. Mi corazón llora lágrimas negras dentro de penumbrosos castillos incas. No quiero tus besos ni tus miradas de oropel marchito. ¿A dónde vas? Voy al final del tiempo, espacio, cosmos, rupturas, sortilegios, encantos, poemas de Rilke. Letanías de sangre fría. El cajón se abrió. El cuchillo iluminó la sala; el río nocturno de sangre la opacó. Perdón. Abriré la ventana. Tres pisos de altura y cientos de pedazos en la calle.